Foda-se.

Foda-se. Sinceramente ? Foda-se. Mas mesmo. Foda-se. Ao quadrado. Um foda-se ao cubo. Um foda-se elevado a uma colhonésima, a uma merda mesmo abissal. Mas é que mesmo, foda-se.

Um gajo acorda, levanta-se da puta da cama, deambula feito um filho da puta de zombie, bate com os joelhos em tudo o que é merda, arrasta-se para a filha da mãe da banheira para apanhar com água gelada nos cornos, para ter de se vestir a mesma roupa, para ter de vestir a mesma cara, a mesma disposição, a mesma MERDA todos os dias.

Mas é que FODA-SE!

Um gajo chega onde tem de chegar, tenta organizar a puta da mente em partes ordenadas para ver se nada desaba dentro do cerebro, tenta manter-se calmo, e é logo de manhã "Ah, hoje estás mal disposto!". Mas não hei-de estar mal disposto caralho ? Quando metade das pessoas com as quais convivo são animais, e quando a outra metade são os iluminados que raramente me aparecem à frente ?

Nãããão, foda-se, eu tenho é de ter um sorriso na cara! Tenho de aumentar a puta da fasquia unilateral da minha pessoa, e viver para os outros! Eu sou um santo! Foda-se, se o outro era o Super Camões, eu sou o Super Cristo! Posso não fazer da água vinho, mas estou cá para ser crucificado pelas opiniões dos outros.

Porque claro, um gajo não pode acordar mal disposto. Não posso olhar pela janela, sentir o frio do nevoeiro, e pensar "Foda-se, mais um dia de merda.". Nããão, tenho de pensar "Oh, bela manhã que assomas pela janela. Toma-me no teu seio luminoso, mete-me o fardo ás costas, e prende-me numa puta de prisão doentia durante as próximas 8 horas."

Foda-se, que isto me enoja. Como é que é possivel. Depois ainda há coisas mais bonitas, como por exemplo, não ter nenhuma, mas mesmo nenhuma inspiração para escrever. E isto é sofrivel, caralho. Um gajo raramente tem conversas de jeito onde possa dar a sua opinião e aprender com a dos outros, mas ainda por cima tem de ficar sem ponta de inspiração por onde lhe pegar textualmente. "Ah, escreve algo random.". Pois, boa ideia. O meu mal é que isto não é random, é um desabafo autêntico. É um verdadeiro foda-se à minha vida, que se está a tornar num cumulo do mais engraçado possivel.

Das 8 ás 7, 5 dias por semana, a mesma rotina de merda. As mesmas vivências, as mesmas conversas, os mesmos "Epá, vamos esperar que apareça aqui X ou Y para discutir algo decente.", o mesmo "Foda-se, não tenho nada para fazer." mesmo quando tenho 1001 coisas para avançar.

Bah. Puta que pariu.